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Pegalajar, Jaén, Spain
Gracias por venir a recorrer estos senderos literarios que han brotado de una fontana silenciosa, sedienta de emoción y de calma. Gracias por leer estos poemas, por beber su aliento, por respirar su aroma, por destilar su esencia, por libar su néctar. Sabed que han brotado de un corazón anhelante que sueña con ser luz y ternura, primavera y sueño, calidez y verso. Mientras lo consigo sigo escribiendo, soñando, amando, enseñando, viviendo y cantando a la vida y al amor, al mar y a la tierra, a la tristeza y al llanto, al suspiro de la brisa y al deseo de los espejos, a la melancolía y a la nostalgia. La vida es como un poema que, en unas ocasiones, nos abre las puertas de paraísos ignotos, de hermosas praderas cuajadas de florecillas silvestres, de exóticos jardines, de luminosas estancias donde germinan los sueños y donde se gesta el amor, pero en otras nos aboca al temblor de los fracasos, al dolor de las heridas, al vacío de las ausencias, al llanto de las tormentas, al furor de las ventiscas, al horror de las contiendas y a la tupida oscuridad de una noche sin luceros. Espero que seas feliz mientras bebes agua de los manantiales de la poesía, de las fontanas del verso.

sábado, 31 de marzo de 2018

BAJO PALIO


Bajo palio camina el Hijo del Hombre,
a hombros de cansados costaleros.
Como un lucero conducido hacia el ocaso
de la sangre. Humilde reo de muerte.


Ciprés de melancolía vilmente agitado
                            por el viento ruin de las tempestades.
Ocultos maremotos se gestan en su pecho.
El llanto, como lluvia silenciosa y gélida,
brota lentamente del lagrimal igual que tácita lluvia.
La mirada perdida en la lejanía, ausente,
                            posada en el fondo lúgubre del dolor.
El cuerpo, despojado de palomas y ausente de gaviotas,
está  vilmente cubierto por las sangrantes heridas
                                                    que propició el desamor.
Cicatrices  zigzagueantes,
como siniestras veredas de oscuridad letal,
                                        son las veredas del alma.
Su espalda, surcada por mil senderos de sangre,
es una oscura ladera despoblada de latido,
                                        de flores y de alamedas.
Su rostro, macilento y ensombrecido
Es un lirio desdibujado por la niebla,
es una extensión purpúrea
                                        enmohecida por el llanto.
Su pecho, herido por el desamor,
muestra su divina languidez de frío mármol,
semejando un glaciar de soledad
                                        y de abandono
en esa pradera artificial de gladiolos
que ondea  al viento su inmaculada inocencia
                                        de claveles flagelados por la escarcha.
Sus labios, cuarteados por la sed,
arañan una plegaria al corazón malherido
mientras emiten un lastimero gemido
al purgatorio ruin de su tortura.
La tarde, cuajada de primaveras y fobias,   
bosqueja una sonrisa de melancolía
igual que una riada de amargura
que no puede cesar su ingente
                                         turbulencia.
A su paso la multitud suspira.
Algunos quisieran cargar con su cruz.
Otros quedan indiferentes mientras ocultan
su indolencia en esas tulipas diáfanas,
cuajadas de velas candentes,
                                        que secuestran las pupilas,
cuya lengua cimbreante esculpe pinceladas de dolor
en la túrbida y mortecina opacidad de una tarde,
                                        coronada de tristezas y de espinas.

Este es el poema que se ha publicado en la Revista de Pasión de la Cofradía de Pasión de Pegalajar.


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